LLama; Responde

Llama
Lúcida mente del poeta. Entre labios divulga las verdades ocultas del pensamiento.

Compañero, aliado, mentes selladas con el don de la palabra, y castigadas con realidades irreales, donde las formas giran sin sentido.

La justicia deseada es la visión de la verdad se mire donde se mire. Que la victoria de la reflexión dé su fruto en el razonamiento cotidiano, y se forme así el ser verdadero capaz de aprovechar la fuerza interior.

Una vela encendida basta para iluminar nuestro propio espacio...nuestro ser. El más allá se construye gracias al contacto. Y ahí estás tú, dispuesto a seguir, manteniendo encendida la llama, dispuesto a tratar el sentimiento de la palabra. Ahí estás tú......y yo contigo.

Cierra los ojos............ciérralos.....y ve tu verdadero ser. Coloca los cimientos de la mente donde puedas verlos. Los errores duelen, pero desde el error se alza la victoria.


Responde

Los chillidos del pensamiento abruman. Recoger fuerzas, amarrar los nudos y volver a empezar. Sálvese quién pueda.

El caos es el comienzo de todo; tú lo sabes. Giramos en el caos, mejor dicho, nos dejan girando en el caos. Las suaves vibraciones luminosas del impacto del sol en las flores nos anuncian un nuevo amanecer, dos nuevos sueños enlazados uno del otro.

Puertas blindadas, chicas con demasiado rimel. Todo se une. Se une y desaparece. Desaparece y vuelve a comenzar.

Intentos de suicidio con hojas de papel. Nunca nos fuimos. Siempre hemos permanecido libres, con los sueños palpitando en nuestro vientre. Ella no calla. Me estoy quemando. Pero sobrevivo, sobrevivimos y no nos cuesta nada decir que estamos muertos porque en realidad hace tiempo que morimos.

A bordo del naufragio

Todo junto. Frenético pasar de tristezas y soledades. Aunque se tengan 20 años se puede ser una persona sin suerte, que no encuentra su lugar en el globo. La vida ni mucho menos es feliz, ni una bendición de Dios. Alberto Olmos, relata a modo de diario sin respiración, sin un segundo de descanso, dos días en la vida de un joven sin nombre que acude diariamente a la universidad siendo un peón más en la linea institucional del Estado. Siempre en última fila, sin dar sensación de existencia, convirtiéndose en un ente de ficción que poco o nada tiene que dar al mundo.

Paranoias varias, depravación, tristeza, soledad; todo se une en un cóctel con un sabor a derrota, aunque como le pasa al protagonista, nunca se pierde si nunca has intentado ganar nada. Con un estilo a veces molesto para el fluir de la lectura, te va rescatando de las primeras páginas, para que ya no puedas dejar de leerlo. Su historia comienza en el caos y termina en el caos. El mundo no se mueve mientras nuestro protagonista no para de andar, de divagar y de suicidarse mentalmente.

Obra maestra para paladares contemporáneos, donde se cita a Tzara, al maestro Onetti, Humphrey Bogart o Baudelaire. Alberto Olmos hace honor a lo que se conoce como "novela pre-desconstruida", y no lo hace nada mal, oye.

Heal me, I`m heartsick

Solo. Cuerpos moviéndose por la playa. Tres biquinis, dos bañadores largos. Yo, solo ante un universo finito para mis ojos, infinito para los tuyos. Solo como la arena que espera que el agua la bañe. Pectorales, abdominales asquerosamente formados, dos tetas. No todo es tan malo. Yo y mi silla delante de la puerta de casa. Mi casa, mi palacio. Esperando, día tras día, moviéndome de un lado a otro. ¿Acaso sabes tu nombre?¿Acaso has mirado más allá?. Nada que decir si solo es mi apellido y mi trabajo en este silencio. Todo negro. Pasa a gris. Seat Ibiza amarillo con bajos tuneados. Y esperándote, y nadie viene, y nadie contesta y nada me separa de la espera inmortal. Solo. Motos de agua, vigilantes de la playa. Solo.

¿ein?

Y le das un beso a todos si me muero. Y si todo es semilla, no me dolerá la astilla que sangran de mi costado tus andares de chiquilla. Y no me digas nada dejame a mi en mi ventana, con los pies del otro lado.....yo me fumo mis mañanas.....

Cuando ya no importe

Acabo de terminar de leer una inmensa obra del escritor uruguayo Juan Carlos Onetti. Esta obra fue escrita en 1993, en Madrid, ciudad donde paso los últimos 19 años de su vida. Los estudiosos de la literatura (entre los que claramente no me encuentro), la consideran un testamento novelístico de su vida. Habiendo pasado, de estos 19 años, 10 años enclaustrado en su cama, sin salir, sin ver mundo ni responder a la actividad artística de ver para escribir, enarboló una obra con un estilo exquisito, a modo de diario personal, con un estilo templado, sin grandes sobresaltos, pero que te agarra y te pega los dedos a las tapas blandas de su libro.

Carr, deja su trabajo mísero, su vida mísera y sus sueños míseros para adentrarse en un trabajo, en principio desconocido, en Santamaría: un pueblo o pueblecucho(como le gusta llamarlo en la obra), donde la cultura es una mentira forjada por verdaderos trapecistas de los sentimientos humanos. Una historia de aventura a la que no se le puede adjudicar un tempo novelístico, o una trama. Lo que de verdad envuelve es el trato de los personajes, las descripciónes físicas una y otra vez escritas. Su trato a la palabra: esto es Onetti.

De odios vecinales a la muerte del torito guapo

El dueño del bar que hay debajo de mi casa me odia. Estoy casi seguro, cada vez que paso me pone malas caras o fija su mirada fría y calculadora sobre mi ropa o mis apuntes. No le pienso decir nada. No seriviría de nada.

Esta siendo una época agridulce. Exámenes, malditos exámenes. Pero siempre hay algo ahí que te alegra y que te sirve para no caerte. Y que a veces viene y a veces se va pero que si cierras los ojos con fuerza, la ves. Y sabes ke puedes confiar. Y sabes que de una forma u otra siempre estará ahi...Aunque no este preparada para llevar coches de lujo. :)

SE HA MUERTO EL FARY!.....Por quéééééééé??.....Con lo bien que me caía ese hombre. Bueno que sepan los de arriba que El Fary es Dios...

Y serás canción

Esta canción es un homenaje póstumo a la figura del productor musical BigSimon. Este señor con poco más de 30 años consiguió que muchos grupos, que antes sonaban a basura, sonaran a verdadero Rock. Entusiasmado del heavy y del rock potente murió a causa de una enfermedad extraña que le fulminó rápidamente. Aquí se reunen músicos/ amigos de Simon y le rinden un especial homenaje. Letra genial.




Esta noche la luna silba
una melodía de luz.
Las estrellas hoy tienen forma
de Clave de Sol...

Canta el viento,
susurra estrofas,
un búho hace de director,
una orquesta hecha de sueños,
de magia y un adiós.

Llora una guitarra
sola en un rincón,
le faltan tus dedos,
tu calor.
Un arpegio jura
que tu alma echó a volar
y en la eternidad te espera...

Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y un verso hablará de ti.
Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y tu alma hoy será mi voz.

Esta noche el cielo e infierno
esperan que llegues tú.
Busca un producto ,Satanás,
para su oscura banda de metal.

Ya se ha puesto precio a tu oído
para enseñar un ángel bueno a cantar.
Y el tercer brinda en discordia,
Buda puja por tener tu paz integral.

Llora una guitarra
llora en un rincón,
le faltan tus dedos,
tu calor.
Un arpegio jura
que tu alma echó a volar
y en la eternidad te espera...

Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y un verso hablará de ti.
Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y tu alma hoy será mi voz.

En cada concierto, en cada canción
siempre habrá un trocito de ti, Simón
todos somos uno, todos somos tu voz
que eso continúe hoy.

Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y un verso hablará de ti.
Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y un verso hablará de ti.
Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y un verso hablará de ti.
Y serás canción
acordes ,guitarras y luz.
Y serás canción
y un verso hablará de ti.