Feliz

¿Por qué no?. ¿Felicidad enmascarada, proporcionada por algo, o simplemente inventada?. No se la respuesta, pero me gusta el sabor que deja en mis labios. No tengo que darle cuentas a la vida de donde paso mis días. Mis días los paso en donde quiero, pero siempre feliz.

No pienso morir en el intento. Así que felices serán mis horas y mis momentos más extraños y tristes. Porque nada puede conmigo. Porque nadie puede quitarmela. Todo será un círculo de excelsa alegría rodeada de amaneceres inconcluidos. Mi felicidad y tú, que alegras mis días.

Todo nos parece una mierda, menos lo vuestro.

Todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
menos lo vuestro.

Todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
menos lo vuestro.

Con la frente contra el escaparate,
pensando si romperlo,
mirando a los de dentro,
perdiendo el tiempo,
nos acordamos de lo vuestro.

Al levantarnos de la siesta
nos llamamos por teléfono
y hablamos bostezando
y, sea cual sea el tema,
siempre acabamos con lo vuestro.

Si la gente no se acuerda
de vosotros, da lo mismo.
Si la gente no se acuerda
de vosotros, yo me acuerdo.

Todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
menos lo vuestro.

Todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
menos lo vuestro.

Decidiendo si cogemos el Nitbus
y luego esperando el Nitbus,
y no viene el Nitbus,
y luego andando
cantamos algo de lo vuestro.

Escribiendo una entrada del diario
o redactando un manifiesto
o firmando un mensaje
o discutiendo
siempre citamos algo vuestro.

Si no sacáis disco
vamos a romper el tocadiscos.
Vamos a romper el tocadiscos
si no sacáis disco.

Todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
menos lo vuestro.

Todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
todo nos parece una mierda,
menos lo vuestro.

Si miro a las nubes

Todo está últimamente cogiendo su camino. La niebla se va escapando poco a poco hacia otros lugares, más humedos, menos limpios. Con ganas, con fuerza y con ánimo caminando hacia el cielo, pasito a pasito que no vegan a llevarme las prisas y me rompa la pierna de un tropiezo. No quiero tropezarme. Me duele mucho tropezarme. Pero todo es tan genial últimamente, que no puedo parar de andar. Ya no veo figuras si miro a las nubes.

Como parar a un hombre nuclear...

Siento el calor en mis manos. Me quema el momento en el que tengo que tomar una decisión. Si todo fuera más fácil...si hubiera otra vía que no degenerara en esto...

Peter: ¿How know you that?

Charles: Like I told you Peter, in the end all really matters is love.

Día de estudio

>07.45 a.m - Suena el despertador.
>
>09.45 a.m - Pablo se despierta vestido, desayunado y duchado en la
>biblioteca sin tener muy claro como ha llegado hasta alli.
>
>09.46 a.m - Pablo se quita una legaña.
>
>09.47 a.m - Pablo se quita otra legaña.
>
>09.48 a.m - Otra legaña.
>
>10.00 a.m - Pablo saca los apuntes, el discman y se pone a mirar al
>infinito.
>
>10.30 a.m - Un pibón de escándalo se cruza entre Pablo y el infinito.
>
>10.31 a.m - Erección.
>
>10.32 a.m - Pablo posa la vista sobre los apuntes y comprueba que
>están en
>arameo.
>
>10.33 a.m - Pablo busca un diccionario de arameo.
>
>10.34 a.m - Pablo descubre un dicionario Arameo - Binario.
>
>10.36 a.m - Pablo recibe un curso intensivo de binario.
>
>11.00 a.m - Pablo descubre al intentar traducir los apuntes que
>están en
>español.
>
>11.01 a.m - Pablo maldice al Jebi por tener esa letra de mierda.
>
>11.02 a.m - Pablo anota en el dorso de la mano "Cortar manos Jebi la
>proxima
>vez que le vea".
>
>11.03 a.m - Pablo vuelve a posar su mirada en el infinito.
>
>11.35 a.m - Pibón.
>
>11.36 a.m - Erección.
>
>11.45 a.m - Pibón.
>
>11.46 a.m - Erección.
>
>11.47 a.m - Pablo se plantea bajar a los baños y arreglar sus
>problemas de
>atención mediante el onanismo o cambiar de sitio y ponerse de cara a
>la
>pared.
>
>11.50 a.m - Descanso para un cigarrillo.
>
>13:50 p.m - Vuelta a la biblioteca tras 27 cigarrillos y un cáncer
>de
>pulmón.
>
>13:51 p.m - Pablo mira los apuntes y descifra la primera línea.
>
>13:52 p.m - Descanso para comer.
>
>15:45 p.m - Regreso al estudio.
>
>15:56 p.m - El infinito intenta acaparar la atención de Pablo. Para
>evitarlo, Pablo hace garabatos en una hoja.
>
>16:00 p.m - Etapa rosa de Pablo.
>
>16:30 p.m - Etapa azul de Pablo.
>
>17:00 p.m - Etapa cubista. Pablo anuncia su retirada del mundo de la
>pintura.
>
>17.01 p.m - Pablo vuelve a mirar los apuntes.
>
>17.02 p.m - Pablo se rasca la cabeza.
>
>17.03 p.m - Pablo descubre que se ha equivocado de apuntes.
>
>17.10 p.m - Intento de suicidio frustrado de Pablo: los folios no
>cortan lo
>suficiente.
>
>17.15 p.m - La malvada inopia secuestra a Pablo.
>
>17.30 p.m - Pablo visita Babia.
>
>17:45 p.m - Pablo visita las Nubes.
>
>18:00 p.m - Pablo visita La Parra.
>
>18:20 p.m - Pablo fija la vista sobre los nuevos apuntes.
>
>18:30 p.m - Erección injustificada. Pablo conversa con sus
>genitales: "¿Qué
>has visto tú que no he visto yo?".
>
>18:31 p.m - Descanso para un cigarrillo.
>
>21:00 p.m - Vuelta a los estudios tras tres cervezas, un pacharán y
>45
>cigarrillos. Enfisema pulmonar.
>
>21:01 p.m - Pablo mira los apuntes.
>
>21:02 p.m - Pablo se rasca la cabeza otra vez.
>
>21:03 p.m - Pablo descubre que se ha vuelto a equivoca de apuntes.
>
>21:07 p.m - Nuevo intento de suicido frustrado: la cabeza no cabe en
>la taza
>del water.
>
>21:10 p.m - Pablo escapa de la inopia, del infinito y de un grupo de
>ninfómanas empeñadas en provocarle continuas erecciones.
>
>21:45 p.m - Pablo lee y asimila tras un arduo esfuerzo las quince
>primeras
>páginas del temario.
>
>21:46 p.m - Pablo descubre una nota a pie de página: "Las 15
>primeras
>páginas no entran a examen".
>
>21:47 p.m - Tercer intento frustrado de suicidio: tras envolverse en
>apuntes, Pablo descubre que el mechero no enciende.
>
>21:50 p.m - Pausa para un cigarillo.
>
>22:30 p.m - Retorno a los estudios.
>
>22:31 p.m - Pausa para otro cigarrillo.
>
>23:00 p.m - Vuelta a los estudios.
>
>23:01 p.m - Reflexión: "Me quedan exactamente dos horas de estudio".
>
>23:02 p.m - Ataque de angustia existencial.
>
>23:30 p.m - Pablo se hace a la idea de estudiar seriamente la hora y
>media
>que queda.
>
>23:31 p.m - El sujeto frente a Pablo, futuro ingeniero de
>telecomunicaciones, empieza a roncar.
>
>23:45 p.m - Pablo se deshace del cadáver de un ex-futuro ingeniero
>de
>telecomunicaciones.
>
>23:46 p.m - Descanso para coger algo de comida basura de la máquina
>de la
>entrada.
>
>23:55 p.m - Descubrimiento de que el sandwich de cangrejo llevaba
>caducado
>un cuatrimestre.
>
>23:56 p.m - Pausa para vomitar.
>
>00:00 a.m - Retorno a los estudios. Propósito firme de estudiar la
>última
>hora que queda.
>
>00:01 a.m - Suena el móvil. Pablo maldice.
>
>00:02 a.m - Pablo escapa de las manos del resto de los estudiantes
>que
>pretenden lapidarlo con pesados volúmenes de ingeniería.
>
>00:03 a.m - Pablo coge el móvil. Pablo cuelga al escuchar: "¿Qué,
>estás
>estudiando mucho?".
>
>00:04 a.m - Pablo tira el móvil a la papelera.
>
>00:05 a.m - Pablo posa su mirada sobre los apuntes.
>
>00:45 a.m - Pablo se despierta con los apuntes pegados a la cara.
>
>00:46 a.m - Pablo vuelve a mirar los apuntes
>
>00:55 a.m - Pablo se despierta con los apuntes pegados de nuevo a la
>mejilla
>mientras suena por megafonía: "La biblioteca cerrará sus puertas en
>cinco
>minutos".
>
>00:56 a.m - Pablo mira los apuntes.
>
>00:57 a.m - Pablo se rasca la cabeza.
>
>00:58 a.m - Pablo descubre que se ha equivocado por tercera vez de
>apuntes.
>00:59 a.m - Ingestión de media tonelada de apuntes fotocopiados: les
>falta
>sal.
>
>01:00 a.m - Pablo abandona la biblioteca satisfecho por su completo
>aprovechamiento de las horas allí pasadas.
>
>01.01 a.m - Pablo enciende un cigarrillo.
>
>01:02 a.m - Pablo se lanza bajo las ruedas de un camion de 18 ruedas.

El problema

Los problemas me anulan. No me dejan pensar ni reaccionar. Todo se vuelve tan gris que no reconoces el amor, la ternura o el silencio del que piensa. Estoy enterrado, casi sepultado debajo de mis problemas....¿Y como deshacerme de ti si no te tengo?



El problema no fue hallarte
El problema es olvidarte
El problema no es tu ausencia
El problema es que te espero
El problema no es problema
El problema es que me duele
El problema no es que mientas
El problema es que te creo.

El problema no es que juegues
El problema es que es conmigo
Si me gustastes por ser libre
Quien soy yo para cambiarte
Si me quedé queriendo solo
Como hacer para obligarte
El problema no es quererte
Es que tu no sientas lo mismo.

Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
Como encontrarle una pestaña a lo que nunca tuvo ojos
Como encontrarle plataformas a lo que siempre fue un barranco
Como encontrar en la alacena los besos que no me diste
Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
Y es que el problema no es cambiarte
El problema es que no quiero.

El problema no es que duela
El problema es que me gusta
El problema no es el daño
El problema son las huellas
El problema no es lo que haces
El problema es que lo olvido
El problema no es que digas
El problema es lo que callas.

Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
Como encontrarle una pestaña a lo que nunca tuvo ojos
Como encontrarle plataformas a lo que siempre fue un barranco
Como encontrar en la alacena los besos que no me diste. (x2)

Y como deshacerme de ti si no te tengo
Como alejarme de ti si estas tan lejos
El problema no fue hallarte
El problema es olvidarte
El problema no es que mientas
El problema es que te creo
El problema no es cambiarte
El problema es que no quiero
El problema no es quererte
Es que tu no sientas lo mismo
El problema no es que juegues
El problema es que es conmigo.

Un escritor sin guantes es hombre muerto

“Ser poeta no es una ambición mía:
Es mi manera de estar solo”
Fernando Pessoa



Las miradas aparecen y desaparecen. En un momento, pupila contra pupila, se puede encontrar el mejor y más grande abecedario de la personalidad de un ser humano. Nunca he sido un observador, pero he aprendido que el silencio es el mejor aliado para llegar a comprender muchas cosas en este mundo. El amor, la apatía, la envidia, el afán de creerse superior, todo se podía encontrar. Desde mi primera novela me di cuenta que para conseguir algo en la vida hace falta mirar los movimientos de todo lo que nos rodea, leer los objetos, hacer de lo que vemos un poema visual porque para interpretarlos hace falta mirar mucho más allá de donde llega nuestra vista.

Y no paraba de atormentarme la mirada de Lucía que, con unos diecinueve años demasiado bien llevados, pasaba de ciudadano a ciudadano por todas las partes del mundano autobús de la línea 6 que unía San Sebastián de los Reyes con la frenética y cosmopolita Madrid, la urgencia de su trabajo le hacía coger día tras día esa línea para acercarse hasta la capital. Pero pronto encontró un punto fijo en su recorrido visual. Juan creía que aún era domingo. Su profundo sueño no se solía remediar hasta bien pasado el miércoles de la semana pero acertó al fijarse en los inmensos ojos verdes de la chica con el cabello más dorado que había visto nunca. Juan no permitiría que a sus frescos y jóvenes diecinueve años, la locura guiara su vida por ese camino tan incierto y bacheado que todos debemos, algún día, pasar. No quiero romper la barrera, se repetía día tras día en ese asiento junto a la ventana en el que depositaba su desafortunada vida, llena de desasosiegos y desesperanza que como él se recordaba continuamente: pronto terminaría.

Pero el sol se ponía y volvía a salir, así repetidas veces. Calmaba a las plantas y a los pobres transeúntes de la gélida noche. Pero tenía su parte mala: el sol te daba la noticia de que otro día empezaba y aquel en el que habías soñado ser Borges y tener tu propia Rosa de Paracelso, se había ido y hoy tan sólo eres el escritor de unos poco plausibles
Horóscopos de contraportada de barato periódico local. Y Juan no se quitaba de la cabeza el oro que culminaba esa perfecta armonía de elegancia y sensibilidad que era Lucía. No le iba a hablar. No quería parecer un pervertido, ni quería molestarla; era tan hermosa.

No lo entiendo, se decía Lucía. No entendía que sin hablar con una persona, alguien se pudiera sentir atraído o atraída de tal modo que las noches se terminarán con su imagen y los días despuntaran con sus ojos pegados en el techo blanco de su habitación. No voy a hablar, al fin y al cabo tengo ya una edad, no necesito estar atenta, pero me voy haciendo mayor y los soles aparecen y desparecen, se hace la luz y en un abrir y cerrar de ojos todo es penumbra; pero es tan atractivo.

La línea 6 cambiaba continuamente y Juan aún soñaba con que la suave brisa de verano del movimiento de Lucía fuera el antídoto para evitar el insomnio. ¿Se habrá casado?, ¿tendrá hijos?, se preguntaba día tras día. El sol sigue apareciendo y desapareciendo. Todo cambia.

Juan no se afeitaba comúnmente porque como un buen día su padre le dijo: Los hombres llevan barba, es algo que nos da el empujón para ser tratados como personas decentes. Pero, aunque no lo hacía por eso, hoy se había afeitado, dejándose la piel suave y esponjosa, tal como recordaba la cara de su padre cuando en las noches más duras del invierno apoyaba su cabeza en ella para refugiarse del frío. Hoy era el día en el que por fin iba a preguntarle a esa mujer que tanto tiempo había convivido con él, en ese autobús desde San Sebastián de los Reyes hasta la capital, su nombre. No, más que eso, iba a hacer una declaración de principios amorosos, como había visto hace un tiempo en no se que laureada película de Hugh Grant. No esperaba respuesta, si acaso una bofetada, pero estaba decidido, lo iba a hacer. Subió al autobús como se suben las escaleras de un hospital cuando tu mujer está de parto: sin respirar y sin esperar, pero habían pasado muchos soles, más de los que nunca habría pensado ver.

Lucía no estaba, ayer se dio cuenta de que quedaban pocos viajes en su bonobús latiente. Con el final de ese crédito de viajes, terminaba también su relación de desmesurada distancia con el chico, ahora hombre, del pelo castaño y la mirada perdida. No me atrevo y no lo voy a hacer pero quedará en mi corazón como el gran fallo que todos cometemos en nuestra vida, dijo Lucía mientras rozaba la palma de su mano contra su cada vez más indefenso corazón.

No se lo creía, Juan se quedó inmóvil, tras pagar su viaje, en el pequeño rellano que separaba las dos partes del autobús. ¿Dónde está? Se preguntaba una y otra vez, miraba de un lado a otro y volvía a mirar. Se sentó en su sitio de siempre, sobre el que todos y cada uno de los días había discutido la manera de hacer sus cosas, sus miedos en el trabajo, incluso la manera de empezar a querer a su esposa aunque nunca fuera tan fuerte como lo que sentía por lo de la chica del pelo dorado. Depositó el ramo de lirios sobre sus muslos y finalmente hundió sus ojos en la carretera que tantas veces había visto pasar al oxidado autobús de la línea 6. A sus sesenta y cuatro años, decía, lo malo del paso del tiempo no es el devenir al que todos estamos avocados, esa muerte extraña y aterradora, sino el olvido. El no volver a recordar lo que se ha sido o lo que se ha querido, el que todo lo que algún día hubieras valorado, se derrumbase en el ostracismo más irremediable.

A veces siento que el pasado y el futuro se acercan con tanta fuerza por ambos lados que ya no queda sitio para el presente, pero sigo en el presente. Acaba de llegar a mi parada y este hombre que durante más de 50 años ha observado a Juan y a Lucía, al pelo dorado de ella, a la barba de tres días de él, aquel hombre que os ha contado la historia de un amor desconocido, tiene que bajar del escenario de los sueños de otros y volver a la rutina del café con leche y el periódico partidista. No creo que vuelva a subir a ese autobús. No creo que vuelva a ver a Juan. Tanto he observado que me he cansado de ver pasar el tiempo de otros sin inmutarme que el mío casi está terminando. Me compraré un coche y terminaré esa novela que empecé hace un buen tiempo. Siento que con la muerte de Lucía se ha sentenciado mi final en este juego.

Y otro Sol más se esconde entre la montaña, advirtiendo que otro mes termina y otro sueño se rompe y otra vida se escapa.

Autobús

No son aún las 11. Respiro fuertemente. Me duele horrores la cabeza y no encontraba nada que me quitara el sabor a jueves de locura. Subo al autobús y reposo en un asiento que no se encuentra ni al principio ni al final. Siempre me ha gustado estar en el medio y ver lo que se siente al estar alrededor de la gente. Paso calor y limpio el sudor de mi cara.

Ella se sienta dos sitios a mi derecha, lejos. Tan lejos que no controlo sus miradas, que no la entiendo. Juega con su Ipod, gira su ruleta en el sentido de las agujas del reloj para subir el volúmen a esa canción que tanto le había gustado, pero que por circustancias de la vida, ya no tararea. Sigo sudando.

Al lado de la chica del Ipod se sienta un hombre mayor. Ella tose, se tapa la cara de una manera preciosa, cayéndole sus cabellos de tirabuzones rubios sobre las manos.

-Eso es de fumar chiquilla-., afirma el viejo.
-Si.- responde la muchacha.

LLega mi parada. Ella no baja. No entiendo porque los caminos de la gente tienen que ser tan diferentes y no podemos todos ir girando sobre una espiral que nos conmueva y nos regale una sonrisa o un te quiero.

Me acerco y le digo:

-Hola soy Xoel y llevo 20 minutos enamorado de ti




I'm down a one way street
With a one night stand
With a one track mind
Out in no man's land
The punishment sometimes
Don't seem to fit the crime

Yeah there's a hole in my soul
But one thing I've learned
For every love letter written
There's another one burned
So you tell me how it's gonna be this time

Is it over?
Is it over?
'Cause I'm blowin' out the flame

Take a walk outside your mind
Tell me how it feels to be
The one who turns
The knife inside of me

Take a look and you will find
There's nothing there, girl
Yeah I swear, I'm telling you, girl yeah 'cause

(Chorus)
There's a Hole In My Soul
That's been killing me forever
It's a place where a garden never grows
There's a Hole In My Soul
Yeah, I should have known better
'Cause your love's like a thorn without a rose
Yeah, yeah

I'm as dry as a seven year drought
I got dust for tears
Yeah I'm all tapped out
Sometimes I feel broken and can't get fixed

I know there's been all kinds of shoes
Underneath your bed
Now I sleep with my boots on
But you're still in my head
And something tells me this time
I'm down to my last licks

'Cause if it's over
Then it's over
And it's driving me insane

Take a walk outside your mind
Tell me how it feels to be
The one who turns
The knife inside of me
Take a look and you will find
There's nothing there, girl, yeah, I swear
I'm telling you girl yeah 'cause

(Chorus)

Yeah, is it over?
Yeah, it's over
And I'm blowing out the flame

Take a walk outside your mind
Tell me how it feels to be
The one who turns
The knife inside of me
Take a look and you will find
There's nothing there, girl, yeah, I swear
I'm telling you girl yeah 'cause

(Chorus)

Oh, oh...

Mama Tierra...Mother eaghhhhhhrt!

Una canción muy muy currada. Lo único que me molesta de verdad es que este tio vaya en rollo jipilongo de "salvemos al mundo", "fumemos flores" y despues tenga un piso en la Castellana...pero bueno, como músico mucho que envidiarle. En este video sale mazo de peña famosa que le dan un toque gracioso a la cosa.



Qué difícil cantarle a tierra madre
Que nos aguanta y nos vio crecer
Y a los padres de tus padres y a tus hijos, los que vendrán después
Si la miras como a tu mama
Quizás nos cambie la mirada
Y actuemos como el que defiende a los suyos y a los que vienen con él
La raíz de mis pies yo sentí,
Levanté la mano y vi
Que todo va unido, que todo es un ciclo: la tierra, el cielo y de nuevo aquí
Como el agua del mar a las nubes va
Llueve el agua y vuelta a empezar
Oye, eee

Grité, grité
No, no, no lo ves
Va muriendo lentamente
Mama tierra, mother earth
Grité, grité
No, no, no lo ves
Va muriendo lentamente
Mama tierra, mother earth

No se trata de romper ventanas, ni farolas, ni de caras
Mejor romper conciencias equivocadas
Oye, nadie nos enseñó ni a ti ni a mí
Nadie nos explicó ni a ti ni a mí
Mejor aprender, que corra la voz y quizás conseguir
Bombeando tierra madre dice,
Bombeando tierra madre te dice basta
Bombeando, bombeando a tierra madre escuché
Bombeando tierra madre dice ponte en pie
Bombeando ponte en pie
Bombeando tierra madre dice ponte en pie, mírame

Grité, grité
No, no, no lo ves
Va muriendo lentamente
Mama tierra, mother earth
…
Oh mama reclama
Se le apaga la llama
Y esto no es de hoy, ya tiempos atrás voy hoy
Décadas degradando
Ya mama reclama
Se le apaga la llama
Se la venden hoy
De lo que fue a lo que es hoy
Se le magnifican sus latidos hoy
Llaman llaman, mama tierras llaman
Ya que las manejan sin plan
Demasiadas cavan, otras se caen, luego frutos no dan
Llaman llaman, mama tierras llaman
Oídos sordos les hace el man
Miradas se tapan
Contaminan hasta que eliminan

Grité, grité
No, no, no lo ves
Va muriendo lentamente
Mama tierra, mother Herat
Grité, grité
No, no, no lo ves
Va muriendo lentamente
Mama tierra, mother Herat
Grité, grité
Va muriendo lentamente
Mama tierra, mother earth
Grité, grité
No, no, no lo ves
Va muriendo lentamente
Mama tierra, mother earth

Wasted Time?

Pos eso.....tiempo perdido



You and I together in our lives
Sacred ties would never fray
Then why can´t I let myself tell lies
And watch you die every day

I think back to the times
When dreams were what mattered
Tough talking youth naivete

You said you never let me down
But the horse stampedes and rages
In the name of desperation

Is it all just wasted time
Can you look at yourself
When you think of what
You left behind

Is it all just wasted time
Can you live with yourself
When you think of what
You left behind

Paranoid delusions they haunt you
Where´s my friend I used to know
He´s all alone
He´s buried deep within a carcass
Searching for a soul

Can you feel me inside your heart
As it´s bleeding
Why can´t you belive you
can´t be loved

I hear you scream in agony
And the horse stampedes and rages
In the name of desperation

Is it all just wasted time
Can you look at yourself
When you think of what
You left behind

Is it all just wasted time
Can you live with yourself
When you think of what
You left behind

You said you never let me down
But the horse stampedes and rages
In the name of desperation

Is it all just wasted time
Can you look at yourself
When you think of what
You left behind

Is it all just wasted time
Can you live with yourself
When you think of what
You left behind

The sun will rise again
The earth will turn to sand
Creation´s colors seem to fade to grey
And you´ll see the sickly hands of time
Will write your final rhyme
And end a memory

I never thought you´d let it get
this far, boy